Ao final da noite estivemos a expôr os livros para o Black Friday (que é hoje, precisamente). Só livros velhos e ratados por variada fauna que é melhor não enumerar. Livros órfãos de mãos e afectos, vindos directamente das catacumbas esquecidas de algum remoto armazém de localização já de todos esquecida. Por algum estranho desígnio (ou não) cá vieram parar. A revolta contra anos de confinamento acciona poderosas engrenagens. No mínimo prevemos para amanhã uma horda de leitores logo à hora de abertura, que se lançará predatoriamente sobre eles e não se poupará em sobrancelhas alçadas e cotoveladas para os adquirir. E isto, com o avançar das horas, parece-me que é já um desses órfãos a sonhar.
"une des seules pures joies de la vie sur cette terre consiste à s'installer, seul, dans son lit, avec à portée de la main une pile de bons bouquins et un paquet de tabac"