Esplanada na praia

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(foto tirada daqui)

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Nas esplanadas repletas de gente, os pedidos constantes sobrecarregam de trabalho os empregados de mesa: águas, refrescos, gelados, marisco e cerveja correm em desfilada ininterrupta de tabuleiros equilibrados por mãos firmes.

As crianças fazem birra, porque afinal não era aquele o gelado que queriam (felizes os pais que mediante um olhar fulminante alcançam calar a criança e fazê-la comer o gelado); ou porque estão fartas de ali estar e querem ir ao banho (já os olhos dos pais chispam de impaciência se elas não se calam e que remédio têm elas senão ficarem sossegadas).

As senhoras de mais idade suspiram e abanam os leques; os homens esfregam de contentamento as barrigas bojudas; a um canto um casal namorisca, bebericando do mesmo copo; os velhos rezingões, intolerantes ao calor, entregam-se à modorra, depois de destilada a sua impaciência sobre os filhos que os convenceram a sair de casa; alguns jovens acotovelam-se e rodam os pescoços em direcção da rapariga que acaba de se sentar; os solitários inveterados demoram o olhar na linha apaziguadora do horizonte, outros retomam a leitura de um romance que há muito ansiavam ler e que invariavelmente aguardava intocado na estante por melhor ocasião. Porém, não é fácil conjugar a leitura e o denso burburinho da esplanada.

As conversas encadeiam-se na cumplicidade de sorrisos e olhares trocados fortuitamente, de risos miudinhos e por vezes altissonantes - aquele género de riso que geralmente premeia uma anedota picante e que concentra em si todas as atenções.

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