Livros: inscrição na carne

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Nas estantes acumulam-se pilhas de cd’s que ajudaram a preencher o silêncio das horas solitárias e livros que se amontoaram na razão inversa da disponibilidade para os ler. Quando percorro o olhar pelas badanas dos livros, revejo mentalmente não apenas os bons momentos que me proporcionaram, mas também as tentativas frustradas de lhes agarrar a narrativa, de decifrar o seu fio condutor. Por vezes, ainda sinto remorsos por parágrafos inteiros que ignorei e saltei, sem nomear as páginas que fiz desfilar à frente dos olhos, apenas para me entreter com o seu leve restolhar. Os livros sujeitam-se a tudo, a todo o tipo de manipulações, são amigos fiéis, sempre disponíveis a revelar os seus segredos. Por vezes deparamo-nos com frases espantosas que relemos compulsivamente até interiorizarmos cada palavra. Ecoam na nossa mente por longos instantes, julgamos que acenam para nós, que abarcam visões de outros mundos e que são capazes de nos conduzir até lá. Por fim copiamo-las para um caderno, como se selássemos um pacto secreto de mútuo entendimento, de eterna partilha e um sentimento de pertença aquece-nos à medida que as transcrevemos. Ao olhar de um estranho poderá parecer um gesto autómato, mas na verdade deixa de ser cópia ou mera transcrição para se constituir como duradoura inscrição na carne.

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