O poeta e a musa alguma vez chegam a tocar-se?

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Dante and Beatrice, 1915. By John William Waterhouse (1849-1917)

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Como se não bastasse já saltar bem à vista a prostração do poeta frente à sua musa, a distância entre ambos está bem vincada no pequeno ribeiro que os separa, assim como em vários outros aspectos. Reparem nas vestes: Beatriz, alva e luminosa; Dante, em tons escuros, mas ainda assim de uma transparência imaterial (o esforço do poeta para vencer a opacidade? ou a sua condição irredutível de espectro?). Reparem nas diferenças a nível do solo que ambos pisam: do lado de Beatriz predominam as cores primaveris, o verde e o rosa das flores; do lado de Dante o solo não podia ser mais árido. Será isto uma metáfora? Uma metáfora a significar que a poesia e as palavras que a constroem acabam por ficar sempre aquém do que é verdadeiramente belo, da grandiosidade do que se quer exprimir? Quantas vezes ja não sentimos que as palavras são simplesmente insuficientes para transpor o "pequeno" ribeiro, que as palavras de que dispomos são incapazes de fazer justiça a toda a beleza que nos chega do lado de lá? Seria necessário inventar toda uma nova linguagem. Além disso, o esforço que dispenderíamos a nomear o turbilhão de sensações poderia provavelmente distrair-nos do essencial: do sentir. Na figura de Dante ajoelhado, julgo ver o gesto de quem, imerso na plenitude do momento, reconhece a inutilidade das palavras, o gesto de quem se despede delas e elege o olhar, a contemplação como forma absoluta de captar o indizível.

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