Áptero, malgré lui

.

O tempo é como um avião sem caixa negra, cuja rota nunca poderá ser uma linha recta. Conhecemos-lhe os pontos de partida e vagamente os de chegada. Sabemos que voou, que passou célere, mas não fazemos ideia por onde. Chegará o dia em que se despenha sem deixar registo. E com uma pontinha de sorte, tudo muito limpinho, sem vestígios, nem destroços.