Sem título

Os sonhos por terra, amarelecidas folhas

calcadas com a indiferença de quem passa.

Só as chora a árvore despida. Ela que já viu

dezenas de estações, olha para elas e sente-as

desesperadamente

como se fossem as derradeiras.

Sabe que é nas folhas que se gera a seiva,

que é nos sonhos que corre a vida. E não tem memória

de folhagem mais bela do que esta

que agora jaz por terra.